чемодан.

                     Камин...

                              Окурок...

                                        Сам кинул.

                     Пойти потушить.

                                     Петушится.

                                                Страх.

                 410 Куда?

                           К какому такому камину?

                     Верста.

                             За верстою берег в кострах.

                     Размыло всё,

                                  даже запах капустный

                     с кухни

                             всегдашний,

                                         приторно сладкий.

                     Река.

                 420       Вдали берега.

                                         Как пусто!

                     Как ветер воет вдогонку с Ладоги!

                     Река.

                           Большая река.

                                         Холодина.

                     Рябит река.

                                 Я в середине.

                     Белым медведем

                                    взлез на льдину,

                 430 плыву на своей подушке-льдине.

                     Бегут берега,

                                   за видом вид.

                     Подо мной подушки лед.

                     С Ладоги дует.

                                    Вода бежит.

                     Летит подушка-плот.

                     Плыву.

                            Лихорадюсь на льдине-подушке.

                     Одно ощущенье водой не вымыто:

                 440 я должен

                              не то под кроватные дужки,

                     не то

                           под мостом проплыть под каким-то.

                     Были вот так же:

                                      ветер да я.

                     Эта река!..

                                 Не эта.

                                         Иная.

                     Нет, не иная!

                 450               Было -

                                           стоял.

                     Было - блестело.

                                      Теперь вспоминаю.

                     Мысль растет.

                                   Не справлюсь я с нею.

                     Назад!

                            Вода не выпустит плот.

                     Видней и видней...

                                        Ясней и яснее...

                 460 Теперь неизбежно...

                                         Он будет!

                                                   Он вот!!!

            Человек  Волны устои стальные моют.

          из-за 7-ми Недвижный,

             лет                страшный,

                                          упершись в бока

                     столицы,

                              в отчаяньи созданной мною,

                     стоит

                 470       на своих стоэтажных быках.

                     Небо воздушными скрепами вышил.

                     Из вод феерией стали восстал.

                     Глаза подымаю выше,

                                         выше...

                     Вон!

                          Вон -

                                опершись о перила моста...

                     Прости,